Feliz Navidad

Feliz Navidad · Walk Off The Earth

TREMOR DE MÃOS - por Maria Lúcia Dal Farra

 

divulgação

 

        Este é um livro de interiores. De alguém que, por dentro de seus versos, não se identifica – diferentemente de como procedemos todos nós e com a maior desenvoltura. Não, suas digitais estão em outra parte, quem sabe se mercê da sua formação religiosa e haicaísta, em que a cultura do ego não tem presença.

No entanto, sua emissão isenta não é em exato a executada mercê dessas duas místicas neste Poeta harmonizadas, pois que sua voz filtra, com delicadeza, respeito e pudor (faculdades desaparecidas do nosso tempo) tudo o que contempla, depositando indelével, mas com a maior discrição, a sua presença volátil no mundo. E esse sinal comedido é o da muita simplicidade, porque temos aqui um Poeta descalço: ele permanece para sempre despojado e humilde diante da magnitude da vida, da natureza, da presença divina esparramada pelo universo, diante de si próprio e dos outros. Creio saber explicar por quê.

         Dissolvendo a sua energia na palavra, ela o interioriza a ponto de transubstanciá-lo naquilo que ele escreve, sem denunciá-lo, entretanto, como persona, tornando-o quase etéreo: é quando o foco de atenção se desloca para aquilo que as palavras erguem e não para o seu emissor. Porque, quanto mais não seja, se, de fato, alguma coisa ele realmente “quer” é apenas uma “clave que me leia e não me explique” – essa a sua divisa, o seu brasão.

Alguém me dirá, certeiro, que esse processo de metamorfose da palavra é componente intrínseco a todo ato de escrita poética, ou melhor, que é mesmo o seu ponto de partida. No entanto, no caso de Fabiano, quero destacar que esse é o seu ponto de chegada, depuração obtida com árdua dedicação e imenso amor. Que, nele, esse estágio é a própria virtualidade do ato, no sentido de que o nosso Poeta produz um recatado enxugamento de pessoa ou de quaisquer outros atributos que possam comportar normalmente esse proceder. E, embora possa proferir “eu”, ele só sabe volatilizar-se e reunir-se ao Um. 

Fabiano trabalha o núcleo mesmo do que se considera um poema, o nervo das palavras e das coisas, num impressionante despojamento (carmelita?) que descerra um mundo ainda virgem de significados, que comove qualquer leitor e provoca em nós esse “tremor de mãos” e lágrimas nos olhos.

Daí que eu considere, de novo, que é feito de interiores este livro. Neste caso, porque se trata do cerne mesmo do conceito de poesia. Depois, porque os interiores potiguares e os mineiros, suas duas expressivas vivências, se deixam vislumbrar aqui, compondo uma imagem de frescura de paisagens, de ambientes caseiros, de hábitos interioranos esquecidos, de natureza solta.

Lugares que comportam, por exemplo, um sol que, acobertado pela penumbra do crepúsculo, torna-se o “olho de pitomba” da noite. Camaradagem rústica que acolhe o bamboleio de um homem, cuja comicidade transforma seu corpo em “um carro bípede / desgovernado”, tal qual nos gracejos de Chaplin. O ar parado dos sítios, tão repletos de gramíneas, exprime a sensação de que é “como se tudo existisse / para findar em vida / ainda que vida não seja começo / nem fim das coisas”.

Há, em Fabiano, povoados em que o “trem / rasga o rascunho do poema”; campos onde “um enxame de abelhas corta / meu pensamento”; pomar onde se pode ouvir e usufruir de como “canta a flor avoante”, a “florzinha alada” que é o “sabiá”.

Tudo isso, porque é com “p” de “pedra” que se faz o “poeta” – o enfrentamento da rudeza do Indecifrável – e é só por isso que “os peixes” podem saltar “contra a corrente” numa “piracema dos sentidos”.

Cavando essa rocha empedernida, já caberá ao Poeta perguntar, por exemplo, “quantos tons tem / a cor do luto”. Ou, já então, “à sombra de um cajueiro”, permitir-se considerar pacificamente se “termina assim em líquido silêncio a vida”.

Pode-se ouvir, em seus poemas, o crepitar do fogão de lenha da avó, que “acorda o mundo”, enquanto abarrota “de eternidade o vazio da cozinha”, sobretudo depois que se partiu a velha “cristaleira”, que, malgrado tudo, não pôde suportar “o peso de tanta vida”.

Para além disso, a “ponte de Igapó (...) / num salto acrobático perfeito / mergulha a minha alma / que não nada”, de maneira que a terra de origem acaba por ficar tão distante até “tão mais que nem mãos nem sonho alcançam...” De modo que há “uma solidão tão sozinha que nem se sabe dizer em divã”.

No entanto, a “lembrança / é uma flor de guarda-chuva / avessado pelo vento / em repentino temporal”, e quando o pica-pau “rompe o silêncio de anos / na árvore antiga”, o “mundo estala no jardim de casa. / É a natureza e sou eu / no coração desta árvore a bater / – toc... toc... toc... / Ó flama viva! / A noite cai pequena / sobre os meus bonsais.”

Portanto, o Poeta se torna capacitado para ler e conhecer os “semitons” que tecem a vida. E livre para constatar que é impossível “dizer em palavras / o ranger dos bambus”, a “beleza” que dança “sobre as mãos erguidas / do bambuzal”; o “verde” que é o “aplauso das palmeiras”; o “arvoredo” que “estremece e requebra-se / debaixo dos pés de Deus”; as “carpas” que se misturam “às folhas que caem” sobre o lago.

Então – e esta é a grande questão metafísica que esse “tremor” nos depõe: – como “dizer em palavras” e “sem macular a Presença” todos estes poemas, sobretudo quando a natureza inteira, “de um canto do orbe a outro / em sustenidos e bemóis / faz-se tapete e escolta / para Ele passar”?!

 

Maria Lúcia Dal Farra

(FABIANO, Antonio. "Tremor de Mãos", Mossoró: Sarau das Letras, 2025.)

"TREMOR DE MÃOS": TEMPO E CONTEMPLAÇÃO

 

theo g. alves

"Tremor de Mãos": tempo e contemplação

 

– por Theo G. Alves

 

Convenhamos, caro leitor ou leitora, todo posfácio é uma injustiça com quem o escreve. Explico: tu, que acabaste de ler este livro, saberá de parte importante do que me passou ao lê-lo; eu, injustamente, não saberei o que passou a ti. À parte esta injustiça, sigamos em nossos caminhos já esclarecidos e sob o tácito acordo de que escreverei sobre o que já sabes, por isso mereço o perdão por ser redundante.

Começo, então, com uma pergunta: de quem são as mãos que tremem neste livro e por que tremem? Minha primeira pergunta são duas, aliás. Cinismo.

Tremem as mãos do poeta, tremem as mãos do leitor: porque o tempo singra pelos corpos de ambos, sem piedade alguma, e ao tempo não cabe ter piedade ou misericórdia de ninguém. Urge ao tempo passar, o que ele faz inexoravelmente. E este livro que acabamos de ler é, sobretudo, acerca do tempo.

E o tempo é também uma medida de vida e de morte. É a mensuração do cansaço e da memória diante da vida.

O poeta Antonio Fabiano parece ter compreendido esse tempo em largura e profundidade ao escrever os poemas deste “Tremor de Mãos”. Talvez não saibas, leitor ou leitora, mas vão aqui cerca de dez anos do primeiro ao último poema deste livro, que passeia pela quase comicidade de sua segunda parte e pisa com pés muito pesados na tensão da primeira e da última. E, convém dizer, que os dez anos usados para compor “Tremor de Mãos” foram muito bem utilizados, encontrando o poeta o corte milimétrico e necessário para um bom livro de poesia. Os poemas estão maturados, a voz afinada em tom preciso, a unidade encontrada: tudo o que exige um livro bem escrito.

Entretanto deves ter percebido que a observação do mundo, a contemplação das coisas, das pessoas e das sensações são o alimento fundamental desses versos. O poeta olha para o mundo como um “monge calmo a Cristo”, verso que roubo de Fernando Pessoa, por óbvio.

A contemplação – e tudo o que brota dela – compõe a argamassa que sustenta os poemas de “Tremor de Mãos”. Não é demais lembrar que contemplar é também uma maneira de dizer sobre o tempo.

É bonito para quem lê este livro surpreender o olhar contemplativo do poeta a ver um “repentino temporal” misturar-se com a magia dos velhos guarda-chuvas onde a poesia se esconde. Assim como é comovente vê-lo abrir, meditativo, o livro de um escritor que não está mais entre nós, senão por seu autógrafo e por suas ideias, o que – Fabiano sabe – é tudo o que precisava ser deixado.

O poeta, sei que percebeste, ousa mover-se de seu estado contemplativo para agir sobre a poesia, sobre a magia imagética e sonora de escrever poesia, invadida por pica-paus, bonsais e notícias de jornal. Tu deves ter visto como se move o olhar do poeta entre o passado e o presente diante do fingimento quanto ao álbum de retratos, que desnuda as famílias de uma maneira debochada, cômica e precisa:

“Aquela do canto

tentou suicídio uma ou duas vezes.

Este do meio trai a mulher

com quem está abraçado

como se fossem felizes para sempre...

(...)

Esta aqui é a mais infeliz de todas

embora não pareça!

É irmã daquela...

A outra se deu bem na vida...

Esta também... Já é avó!

Este ficou rico e mora fora.

Está no segundo casamento.

E aí está o poeta!”

Como já leste o livro, não vou me pôr a copiar muitos mais versos aqui. Quero antes cochichar impressões, leitor e leitora.

Que livro de poesias estaria completo sem um momento reservado para a perda, para o luto, estes dois animais apascentados pelo tempo? Afinal, desde que nascemos, é a partir da perda que nos construímos, seja a perda do seio materno, seja a perda da avó e do pai mortos, como enseja a natureza dos ritos: seguir-se uma geleira depois de um pôr-do-sol, uma geleira que é penhasco, é o caminho que o poeta escolhe e nos leva com ele até indagar: “– A esperança não se afogou?”

O ardiloso poeta tira seu leitor para brincar, para dançar: ri, rodopia, move-se rapidamente entre a graça e a dor. Ri de seu próprio sofrimento e nos convida a rir também, a olhar para o mundo, a contemplar as coisas miúdas e rir.

É assim que ele nos entrega o caminho para suas coisas de poeta.

Entre essas coisas, sobretudo o amor, cuja letra é aparentemente simples, quase cômica, capaz de ser leve ainda que profunda, como acontece aos que amam um poeta na extensão de seus versos. Está lá:

“vai me ler outras vezes – todo –

tantas que se o amor durar

vai me amar de verdade

...para sempre.”

O amor prometido, cúmplice, partilhado quase em segredo, como deve ser.

Os poemas da segunda sessão do livro, diga-se, reafirmam que este é um livro de olhares, de contemplação. Assim como deita olhos ao amor entre o leitor e seu poeta (ou seria entre o poeta e seu leitor), Fabiano compõe cenas curiosas, bonitas e bem-humoradas, seja através de um beijo roubado na chuva ou da gravidez acidental que faz parir um bebê não planejado. As brincadeiras também contemplam a letra P de Pedro e Paulo, além de “pedra” que se escreve como “poeta”, cujos maquinários constroem um alerta que nós, leitores, não podemos ignorar:

“Não confie muito em

coisas de poeta.”

Sobre a terceira e última parte do livro, confesso, é a que melhor me toma de assalto e, por isso, da que menos falarei. A melancolia delicada dos poemas desta sessão eleva o poeta/livro a outros e mais altos patamares. É o sofrimento do poeta que melhor o enriquece: seu olhar marejado para si mesmo, para o mundo, para o tempo e para a própria poesia.

Por isso me parece que este “Tremor de Mãos” não poderia terminar de maneira mais afiada, o que também demonstra claramente a expertise de Fabiano enquanto escritor, que se põe a compor um livro que é também trilha, conduzindo seu leitor e leitora para uma experiência a ser vivida lentamente, a fazer voltar ao livro tantas vezes, como se fosse a escrita de seu livro uma espécie de feitiço do tempo.

Por isso, ao fim, retornemos à lição maior do poeta, que repete singularíssimo, a lição que permeia todo o livro, toda a contemplação e todo o tempo:

“amo

amo”

E que assim seja.

(FABIANO, Antonio. "Tremor de Mãos", Mossoró: Sarau das Letras, 2025.)

4ª CAPA

Trecho do Posfácio de Theo G. Alves 

TREMOR DE MÃOS (poesia)

Capa de Augusto Paiva

Oh My Love - John Lennon

by John Lennon

NOITE - Wisława Szymborska

Deus disse: toma teu filho, teu único filho,

a quem tanto amas, Isaac, e vai à terra de Moriá,

onde tu o oferecerás em holocausto sobre um dos montes

que eu te indicar.

 Mas o que foi que o Isaac fez?

 seu padre me diga.

 Quebrou a vidraça do vizinho?

 Rasgou a calça nova que usava

 quando pulou a cerca de ripa?

 Roubou um lápis?

 Enxotou as galinhas?

 Colou na prova?

 Os adultos que durmam

 um sono tolo assim,

 esta noite

 eu preciso vigiar até a aurora.

 A noite se cala,

 mas se cala contra mim,

 escura

 como o fervor de Abraão.

 Onde vou me esconder,

 quando em mim pousar

 o olhar bíblico de Deus

 como pousou em Isaac?

 Antigos feitos se quiser

 Deus pode ressuscitar.

 Por isso gelada de medo

 cubro a cabeça com o cobertor.

 Algo logo vai

 embranquecer diante da janela,

 encher o quarto com o zumbido

de um pássaro ou do vento.

 Mas não há nenhum pássaro

 de asas grandes como aquelas,

 e nem vento

 de camisa assim tão longa.

 Deus vai fingir

 que voou para dentro por acaso,

 que não era para estar realmente ali,

 e depois vai levar meu pai

 para a cozinha confabular sobre o caso

 e com uma grande trombeta lhe soprar ao ouvido.

 E quando amanhã bem cedo

 meu pai pela estrada me levar,

 vou, vou,

 enegrecida de ódio.

 Em nenhum amor, nenhuma bondade,

 vou acreditar,

 mais indefesa

 do que as folhas de novembro.

 Nem confiar,

 de nada vale a confiança.

 Nem amar,

 carregar um coração vivo no peito.

 Quando acontecer o que tem que acontecer,

 quando acontecer,

 vai me bater um fungo seco

 em vez do coração.

 Deus espera

 e da sacada das nuvens espia

 para ver se alta e bela

 queima a fogueira

 e verá como

 se morre de teimosia,

 porque vou morrer,

não vou deixar que me salve!

 Desde aquela noite

 além dos limites de um sono malsão,

 desde aquela noite

 além dos limites da solidão,

 Deus começou

 pouco a pouco

 devagarinho

 a mudança

 do literal

 para o metafórico.

Wisława Szymborska

(Um amor feliz / Wisława Szymborska; seleção, tradução e prefácio de Regina Przybycien — 1ª- ed. — São Paulo: Companhia das Letras, 2016.)

MARIA LÚCIA DAL FARRA

Divulgação

SOBREVIDA

Matéria ardente que o fogo

arrebata para si

assim a mariposa.

Venho clamar por clemência:

por que deve fenecer

quem se acumula de luz?

Canto

(portanto)

às escuras.

MORADA

Nesta casa incerta

os dias são longos, abandonados pelo

tempo

que desistiu e desertou dos seus.

Crescer ou morrer já é igual:

ambos tocados pelo mesmo fogo do que não se sabe

tangidos por sílabas frias

nos ecos corridos da minha voz.

Abrir as torneiras para ver fluir

o que não se retém.

Olhar no espelho para conferir os pontos

cegos.

Erigir aqui o mausoléu.

O GALO

Me confundo

supondo se este galo é o mesmo

daquela madrugada –

o do canto repetido, o da crista abrolhada do sangue

de Cristo.

O mesmo que canta no vizinho

e que ilustra (aos sonolentos) sua grande solidão.

O que bica escorpiões e limpa os quintais – 

ofício que lhe depura ainda mais a plumagem

as notas

a amplidão.

Galo feito a golpes na madeira silenciosa

– só o canivete esculpe-lhe o pé forcado.

Por causa do ambíguo parentesco 

não sei se o escultor o sangra

ou se lhe bota asas de 

Mercúrio.

Carteiro dos altos

envia mensagens a quem repousa

e muito traduz

(aos de insone feitio)

do quanto retalha a noite

cada cacarejo seu.

Maria Lúcia Dal Farra

Dançando nas Chamas

Gyoshū Hayami

(1925)

 

INFÂNCIA - Daniel Faria

 

e jogava ao pião com Deus

enquanto minha mãe estendia roupa

e o meu pai mendigava pão

e minha alegria nesse tempo

era muito próxima da dos meninos

e de Deus que ganhava sempre

e não sei quem perdi primeiro:

           o pião ou Deus

apenas sei que Deus continua

a jogar com outros meninos

e que no Outono quando saio à praça

nos sentamos e falamos muito

do suave rodopiar das folhas

Daniel Faria

Oxálida, 1992

Noite de São João

Vitor Ramil & Fernando Pessoa

DO INESGOTÁVEL

Daniel Faria

Observei-te sabendo já que eras um homem – a cabeça

De pelicano dobrado

O bico que te rasgava para fora

 

Adoeci como lâmpada que se funde

A coroa de espinhos sobre mim – a lembrança

 

Dobrei-me nas tuas asas

Nas chagas ainda quentes

 

No voo como gota de sangue no peito

Que vive. No coração

 

Que partes e distribuis com as mãos

 

 

*

 

 

Todas as minhas fontes vêm de ti

As nascentes

E amo-te com a constância do moribundo que respira

Já sem saber de que lado o visita a morte

 

Procuro a ligação entre ti e a luz muito 

                    [miudinha depois dos temporais

Entre a luz e os estilhaços nas ruas bombardeadas

Desconheço o colar onde unes tudo

 

Procuro entender como é que moldas

Os meus pés ao equilíbrio que os desloca no chão

Sei que és tu que me levantas

Que remendas o meu corpo cada dia

 

Em ti encontro a pulsação

Que rebenta – uma artéria como nunca

Tinha jorrado. Cratera onde durmo

Recluso, árvore à chuva

Em dificuldade extrema

De respiração

 

Ponho a cabeça entre os ramos, lanço 

                                [os braços para fora

Como um pássaro entre um bando

De disparos

 

Tu moves as agulhas, tu unes de novo

As minhas asas à curva do céu

 

 

*

 

 

E desço à verdura das tuas mãos

Como as manadas que buscam as minas

 

Faltam-me apenas os pés feridos dos que

[peregrinam

Faltam-me no chão duro das promessas

Os joelhos

 

Queria tanto andar em redor, rodear-te,

                            [se soubesses como

Queria amar-te tanto

 

O que sei da unidade é a túnica

Tirada à sorte. O que sei da morte e da vida

É o livro escrito por dentro e por fora

Silêncio escrito por dentro

Palavra escrita a toda a volta da história

 

O que sei do céu

É a mão com que sossegas os ventos

 

Desço à escritura como os veados aos salmos

 

 

FARIA, Daniel – POESIA – Edição Vera Vouga. Publicado em Portugal por Assírio & Alvim. Porto Editora, Ltda. 1ª edição: maio de 2012.

 

What if Guns N' Roses went Bluegrass?

Performed by Walk off the Earth

POESIA - Daniel Faria

Daniel Faria

 

Há muitos metros entre um animal que voa

E a escada que desço para me sentar no chão

Mas basta-me um quadrado de sossego

Para a distância absoluta

 

Está para além do que se vê a janela

[onde me debruço definitivo

Não é uma aparição

Nem se pode alcançar sem se ir em frente caindo

 

Só no fim da paisagem estou de pé

[como um para-quedista que desce

Suspenso como os santos num arroubo místico

Erguido como um anjo em suas asas

E sinto-me ser alto como um astro. Nuvem

Como se fosse um homem

Que levita

 

POESIA de Daniel Faria. Edição Vera Vouga. Publicado em Portugal por Assírio & Alvim. Porto Editora, Ltda. 1ª edição: maio de 2012.

FADO

Sonhei que ‘stava morto... Ai que tristeza!

E tu me vinhas ver, em grande pranto...

Diziam-me, teus lábios, triste canto,

Enquanto eu – só – jazia na frieza.

 

Estranho luto, aquele, em teu burel!

No pobre esquife, a pálida aspereza

Da vida extinta, lânguida certeza

A esvaecer-se em face d’outro véu.

 

Amor... tu me choravas tanto e tanto,

Que os deuses, comovidos, de repente

Realizavam cândida proeza:

 

Ressuscitar ditoso... No entanto,

Fora melhor ‘star morto, brutalmente!

Pois não ‘stavas aqui... Ai que tristeza!

 

Antonio Fabiano

Affonso Romano de Sant'Anna (1937-2025)

 

Reprodução

DONA MORTE

 

Dona Morte

a Senhora está aprontando demais

na minha porta

– sem falar no estrago intempestivo o mês passado

devastando minha horta.

 

Como reverter tamanha intromissão?

 

Sei que tem lá seus misteres

sei que é tarde, já escurece.

Espere um pouco, Dona Morte

eu queria apenas

jogar só mais um pouco

com os três amigos que me restam.

 

Affonso Romano de Sant’Anna 

Sísifo desce a montanha, Rio de Janeiro: Rocco, 2011.

 

Gilsons - Várias Queixas

@Gilsons

Adeus, Marina!

Marina Colasanti (1937-2025) e Affonso Romano de Sant'Anna

Paisagem Da Janela

Em um cubículo qualquer da capital mineira, janela para o mundo... Isso é tão BH pra mim! Poesia pura do lendário Clube da Esquina, que um dia aconteceu nas Gerais... Mas isso é tão normal!!